A cada passo um regresso ou progresso depois.Sinto esfarelar.Deixo pedaços minimos em fronteira cruzada.Caminho olhando para a calçada do outro lado da rua.Ver se o mundo ainda é igual ao meu.Por que quanto mais se encontra vestigios,mais a felicidade corre,esconde-se.Malas prontas;abandonado pela primavera.Por mais inconsequente e incabivel que vague,o filho do outono procura abrigo no inverno para apagar de vez os ultimos tres veroes,que em suma,vestiam avalanche e concluiram a tornar pó.Enquanto isso um sopro vem de longe:Oi estranho,quem te inspira?Talvez seja o mesmo,que sonha realidades e vomita desafetos.O maior engano do jogador e impulsivamente refazer as regras.Então a lua disse que passaros não precisam necessariamente voar ou habitar alguma gaiola.Senta aqui,solte seus problemas;tem muita estrela para contar.Amanhã é resto.Minha Mona Lisa está no papel.
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